Pulsierend trägt aus Nichts ein Herz
sich in die Welt
schläft tief und fest
und nach nur wenig Tagen
bewegt es sich dann doch.

Es trifft das Licht auf seine Haut.
Die Sonne hat den ersten Atemzug erblickt,
der seine Brust sich heben lässt.

Ganz sacht, wie wenn der Wind durch Blätter weht,
bewegt sich das Geschaffene,
erkennt die Arme, Beine, ja den eignen Kopf
und fängt ganz langsam an zu gehn.
Erkennt noch nicht des Lebens Sinn,
jedoch das Leben selbst
in seiner vagen Form.

Begeistert, ohne Angst und Ahnung
rennt es los.
Prescht durch alle Hindernisse,
umgeht sie nicht, springt nicht hinüber
nein, rennt alle Mauern um
und ist erst spät entsetzt,
dass die Splitter, Steine tiefe Wunden reissen.

Es erkennt noch einmal seinen Körper,
der Schmerz entzündet Wut und Hass.
Es greift zum Messer,
schneidet alle Haare kurz,
bis hin zur radikalsten Körperschaft.

Mit zu großen Stiefeln springt es weiter,
trägt ein Kleid, dass seinen Leib vermehrt
und die Muskeln ledern und Metall verstärkt.

Es stellt das Denken nicht voran.
Der Traum vom Mensch ist 10mal stärker.

Nachdem das Rennen langsamer,
erschöpft, im Laufen endet.
Es vielleicht sogar kurz stehen bleibt,
den Weg nach hinten und nach vorn beschaut
und die schweren Kleider gegen leichte Stoffe tauscht.

Nicht mehr sich zu verstärken,
nur sich weniger zu hindern.

Nachdem die Wut und Lust nach massenhaftem Fleisch vergeht
macht es die Augen auf und gähnt,
erinnert sich mit Wehmut
aber lächelnd und zufrieden an den Traum
und geht putzmunter, wach und achtsam
einfach weiter.

Milan Pawlowski

Mein Arm lehnt schlaff an einer Mauer
Mein Körper neigt sich vor
Der Blick fährt über alte Häuser

Es steht dort: Gasthaus, dunkelgrün
Auf verdrecktem gelblich Grund
Ein gelb, dass einmal weiß gewesen war
Das dunkle grün, war vielleicht schwarz

Einsam ist der Hof, kaum ein Auto fährt vorbei.
Der verkommne Anblick deutet einem an
Was in hundert Jahren hier geschah

Ich kann vor meinem Auge sehn
Wie auf dem alten Hof,
auf dem noch heute mehr als dutzend leere Tische stehn
zum Beispiel Nazis, fröhlich feiernd saßen

Da tranken sie und sangen
mit Stühlen und Laternen drumherum
genossen jenen Ausblick
auf die damals schon zerfallne Burg
auf den grünen schönen Waldhang
Und ans Ohr klang das Plätschern kleiner Bäche

Der Hof ist nun wie leer gefegt
Vereinzelt sitzt mal einer da
Will man bestellen, merkt man schon
Das einzukehren unbedingt ein Fehler war

Greift man nach der moderigen Tür
Zum Eingang, wo die Theke steht
Erkennt man wie der Schmutz und Gammel
an den Wänden klebt

Holz und Mauer plagen sich
und lassen’s einen wissen.

Bestellt wird nur aus Höflichkeit
man kann nicht einfach wieder gehen
denk ich, bis dann das ausgegorene
vor mir auf dem Tische steht:

Erst kocht und brennt es in der Magengegend,
dass ich mich innerlich zerfressen fühl
es brodelt, rumpelt und es fragt sich doch
woher man das Geräusch so klar am Ohr vernehmen mag

Dann ist es still
die Ruhe vor dem Sturm
Man versucht das bald geschehne zu verstehn

Der erste Schluck sinkt wie ein Stein
tief in des Leibes Höhle

Es fliesst und rutscht, entzündet mir die Speiseröhre
kitzelt nicht, nein schlägt, durchbohrt und sticht
den Gaumen

Der Kaffee schmeckt mehr gelb als schwarz.
Mehr beissend als geröstet.
Dennoch ist er auf der Zunge brennend heiss
Noch in der Tasse, scheint er nicht zu dampfen.

Möglichst schnell, wird dann das Haus verlassen
die reine Vorstellung des ersten Schlucks verdrängt
als hätte man für den Moment
die Zukunft kurz im Sinn erfasst.

Vielleicht komm ich ja eines Tages wieder
steh wieder oben auf der alten Burg.

Wie mich das Mitleid dann erfasst
wenn das alte Haus schon nicht mehr steht

Milan Pawlowski

Wie eine große Feste steht sie da.
Die hohe Mauer, die man obenauf bedeckte.
Mit vielen Rosen aller Arten,
Mit Büschen, Bänken und geschmückten Wegen.

Heute, da ich vor verschlossnem Tore steh
Jene großen Stufen nur durch Zaun und Gitter sehen kann
Die mich weit hinauf auf Mauers Zinnen führen sollten.
Bleibt mir jeder Zugang, ja, jeder Blick
Auf die sommerliche Pracht, verwehrt.

Weshalb bleibt ein vergartes Beet verhüllt?

Verfall und Kälte legen Jahresende an die Rosen
Bis sie zum Schluss nur Staub und Erde sind.
Im Herbst zerrieben und verstreut,
die Überbleibsel im Winter zerdrückt.

Wenn Grund und Boden unter Schnee verdeckt,
die Rosen, nie zu sehen, nur ihr Schein noch zu erahnen.
Schließt der Gärtner unter großen Mühen das metallne Tor
Und hängt mit äußerstem Bedacht Ketten und ein schweres Schloss davor.

Es stimmt.
Grausam klingt der Lebenswandel.
Grausam die Natur.
Was ist jedoch mit jenen,
die vorm Entschwinden eines wachen bunten Lebens
Weder Furcht noch Trauer finden?
Weshalb bleibt jenen ganz und gar verwehrt,
die schneebedeckten Felder an zu schaun?
Auf denen doch im Frühling Liebe blüht.

Warum nicht auch im Winter sich an schöne Zeit erinnern?
Wenn auch in bibbernd Haltung,
Dicke warme Kleider um den Leib geschlungen.
Und am weißen Feld, vielleicht auf einer Parkbank hockend.
Gar nicht lang.
Nur für den besondren Augenblick
Die Luft mit Genuss tief in sich atmen.
Und sei es drum.

Mag es dann auch nur die Erinnerung sein
Die einen doch, mit voller Achtsamkeit und deutlichem Empfinden
den Duft von Rosen wittern lässt.

Milan Pawlowski

Ich steh an einer Kreuzungsecke.
Einen Laternenpfahl – fest umklammert mit der Hand
und kümmre mich nicht ums Verrecken
um die eine Welt um mich, die außer Rand und Band.

Die Augen hab ich fest verschlossen,
sehe weder Stadt noch Fluss.
Nur meine Nase und die Ohren sind noch offen.
Das was ich rieche, was ich höre bringt Verdruss.

All die Sinne von denen ich bis jetzt noch weiß,
bescheren mir ein Bild von Zukunft in mein Herz.
Es beginnt mit einem Klos in meinem Hals
und meine Brust beginnt zu beben, bis es schmerzt.

Dann erst folgen die Gedanken, Assoziation.
Der Geist beginnt den Wahnsinn zu verstehn.
Da wir, in unsrer kollektiven Halluzination,
ja auchso schließlich ernten, was wir sähn.

Milan Pawlowski

Und lächelnd geh ich Heim.
Zähle die Tränen, die wie Steine auf meinem Rücken liegen.
Und strahle den Himmel an
ohne Sonne
ohne Schmerz.
Nur die Traurigkeit der Welt trägt mich.
Und meine Liebe schlug mit schweren Steinen meine Flügel.
Nun lieg ich da und blute.
Mit einem großen Berg auf meinen Schultern.
Doch seh ich noch die Welt um mich
obwohl mein Blick von Fels versperrt.
Ich hab mich eingegraben.
Hab eine tiefe Kule in den Stein geschlagen
und obenauf mein Leib mit Fels bedeckt.
Und dennoch ist es endlich an der Zeit.
Den Schritt nach vorn,
den Flügelschlag,
den Akt zu tun,
der mich rein fliegen lässt hier über diese Szenerie.
Und trotz die Erde mich noch immer fest umgibt
über sie fort zu schweben
und Stein für Stein
ja sacht und lahm
und schließlich mit geballter Kraft den Rest samt einem Streich hinfort zu schlagen
und ohne Müh und Not
so stolz zu stehn
wie längst im Herzen Stolze lebt.

“Du musst fliegen lernen, dann ist alles gut.”

Dank euch ihr gnadenvollen Träger ohne Farbe.
Danke auch jenen, die sie gleichso tragen.
Mitleid zu jener ganzen Menschenheit,
die ich so lieb und deshalb traurig hass.
Es tut mir leid, ganz väterlich, ganz brüderlich.
Und doch.. ist es mir gleich…

Es ist ein seltsam Weltenchaos
Wenn ich durch Straßenbahnen schleich
Seh ich doch da auf ihren Plätzen
Stinkend fette Frauen sitzen
Sie müffeln nach den Zimmern toter Menschen
Und atmen tief und endzeitlich

Und ich schrieb die Wörter Zeile um Zeile.
Immer wieder und hintereinander.
Der Track brennt sich ins Hirn
und nur Schreiben macht noch Sinn.
Kein Gedanke, keine Idee.

Die fette Frau neben mir stinkt nach hässlichem Wohnzimmer.
So setze ich mich auf einen einsamen Einzelsitz.
Meine Brüder und Schwestern, mein Fleisch und Blut.
Es liegt Abscheu in der Luft
Und der Gedanke an Seeligkeit nervt
Denn es hört nicht auf.
Manches Mal will ich einfach auf sie einschlagen
Doch ich glaube die Beulen stinken nur schlimmer.

Alles für die Kunst, ja, alles für die Liebe.
Doch will ich die meine Menschheit lieben und ehren,
dankt sie es mit Abscheu und dem Geruch nach ausgeschwitztem Alkohol.
So ist es immer wenn du Kinder retten willst.
Reichst du ihnen deine Hand
schlagen sie dir in die Weichteile.

So ist und bleibt es also doch am schönsten
bei schwebender Musik schwache Bäume zu betrachten,
die angestrahlt von himmelsheller Sonne
einem ein wenig heiligen Schein bescheren.
Und gibt doch jede von Menschenhand erschaffene Laterne,
die nachts versucht mit neongelb die Sonne nachzunahmen,
ein wenig hilflos aber doch mit gutem Willen,
den Mut ein wenig weiter da zu sein,
für seine Menschheit, für seine Brüder und Schwestern.
Sie zu verteidigen, sie zu beschützen, sie zu verhauen.
Doch, nichts zu erwarten.

24. September 2007

Die wundervolle Jahreszeit beginnt
und es war Zeit dieses Buch zu beenden
Das Mädchen mit den Flügeln
war im Himmel gewesen.
Sie hatte den Regen gesehn,
und an den Blumen gerochen.
Doch nun war es an der Zeit
An der Zeit sich mit den zerschundenen Fingern durch die Haare zu fahren,
mit einem kräftigen Biss den alten Bleistift zu zerbrechen
und sich des Engels Schwert aus dem Bauch zu ziehen.

Langsam ronn das Blut aus ihrem schlanken Körper.
Sie weinte nicht und auch die Wunde fasste sie nicht an.
Doch sie wusste
könnte sie Schmerz empfinden würde es weh tun.

Ein wenig traurig, ja, nostalgisch
setzte sie sich auf den Boden der nassen Stadt.
Dunkelblaue Pflastersteine und endlich wieder Regen.

Das Leben auf Zufallswiedergabe.
Und nun.
Neustart.

Langsam zog sie die Stöpsel ihres Mp3 Players aus den Ohren.
Und die Welt verstummte.

Tasten auf der Tastatur
Geistige Klarheit ganz verschwunden
fast verfasst und doch gar nur
knapp daneben, nicht gefunden.

Und dreimal schreib ich diesen Text
nur einmal ihn im Kopf gedacht
und doch verflucht ist hinter Stirn
ne Schleife in mein Hirn gemacht.
Repeat, ja, immer wieder
scheiss drecks Leben,
scheiss drecks Leben,
Warum weiter nach mir streben?
Scheiss drecks Leben,
scheiss drecks Welt,
liebe doch ganz ohne Geld.

Will doch nur frei sein…
wie schon so oft
kleiner mädchen träume geschafft.

Der Welt ein Glockenspiel und Freiheit.
Schluss.
Leere.
Den Mund offen und sabbernd,

berühre ich zuckend die Knöpfe,
die Fernbedienung fällt aus.
Kein Rausch in stürmenden Köpfen,
um raschen Geist zu lähmen.

Nur Furcht und Panik
vor dummen stumpfen Sinn
und angestrengtes Denken
das Schreiben, krieg ich hin…

So steht es da und sucht den Glauben,
der ihr entgegensteht zu rauben.
Doch ist der Krieg schon längst vorbei
und Liebe, Hass, ja Gut und Bös entzwei.

Das Mädchen fällt und weint garzu
Es gibt dem Himmel keine Ruh
Der Flügel fehlt, der andre auch
und Engels Schwert steckt ihr im Bauch.

Der Mond er weint.
Er ist ganz einsam.
Sie wollt nur frei und nicht gemeinsam
in Schlachten ziehn, wie es doch scheint.
Das Mädchen weint.
Es ist ganz einsam.
Doch Kains Gedanke, hält sie freisam.