Ich muss an eine Streckbank denken, die mit unendlicher Geduld das Opfer malträtiert.
Mit jedem Zuge überzeugt und wissend, dass sie ihre Antwort schon nach einer Zeit erlangen werde.
So hängt das Schild, die Plane, hoch im Himmel. Kein noch so starker Wind mag sie zum flattern bringen.
Er ist zu schwach um sie mitsamt dem metallenen Gerüst zu Fall zu bringen.

Stellt solche Bank nicht immer eine Frage?
Will sie nicht ein Geständnis oder tief verborgenes Geheimnis hören?
Was könnte das Gerüst von seinem Schild erfragen?
Was will es so verzweifelt wissen, dass es dem Ding aus festem Plastik solche Qual bereiten muss?
Man sollte meinen, jener Zweck für den das Schild dort aufgestellt war, müsst die Antwort sein. Man sollte denken, was in großen Lettern, werbend auf zu hellem Grund prangt, sei die ganze Aussage, die diese Plane in die Welt schreien kann.

Aber warum, wenn jene Werbeschrift nun alles ist, was wir auf einem Schild verstehen sollen. Warum liegt sie dann auf der Streckbank, wird verzerrt und ausgequetscht.
Bis zum letzten Tropfen Farbe. Von Wind und Wetter arg zerschunden.

Ich weiß es nicht.
Und was auf ihr geschrieben steht, kann ich von hier nicht lesen.
Sicher aber ist, in allen Fällen, die ich kenne, dass sie mit eisern Willen hängen bleibt, kein Wort mehr spricht als auf ihr steht und ihrer Folter niemals nachgibt, bis sie dann doch vom Wind zerreißt oder einfach ausgeblichen und vergilbt herab genommen wird.
Platz macht für das nächste Opfer und das nächste aktuelle Schild.

Ist es das was ein Unsichtbarer zu sehen vermag? Ist es das was wir nicht wahrnehmen in unserem tumben alkoholverdröhnten
Bewusstsein? Vielleicht sieht er mehr als jeder einzelne von uns. Ist ein Mensch blind, verstärken sich seine restlichen Sinne. Das Hören, das Riechen, Schmecken, Fühlen.
Das Dichten.
Die Luft zu fühlen auf der Haut und vom Wind zu wissen woher das nächste Hindernis kommt. Aus einer Ahnung, aus einem.. Bewusstsein.
Wenn er doch nicht gesehen werden kann.
Wenn ihm der Sinn fehlt für
Selbstdarstellung.
Dann,
kann er vielleicht
doppelt so gut sehen?

Wenn ich es ahne,
es erahne..
Bin ich dann nicht vielleicht schon der Unsichtbare?
Bin ich unsichtbar?
Verliere ich meine Substanz? Meine Sichtbarkeit? Meine Existenz? Nein. Das glaubt ihr nur! Ihr auf den Straßen mit euren Schuhen an den Füßen. Mit den schicken Klamotten oder den zerfledderten
Hosen.
Niemand sieht mich, ja niemand nimmt mich mehr wahr, denn ich sehe viel mehr als alle andern! Ich bin es der sichtbar ist! Ich allein!
Und dadurch..
Dadurch eben nicht.
Nicht-Sichtbar.

Schon habe ich die Unsichtbarkeit zerstört. Ich habe mich selbst zum Unsichtbaren gemacht. Mich selbst verschwinden lassen, um zu sehen.
Zu sehen, was passiert.
Was wäre, fiele ich mitten auf der Einkaufsstraße um.
Schläge mir den Kopf auf. Bliebe liegen. Wäre dies nicht ein wundervoller Selbstversuch?
Ein Beweis für.. meine Unsichtbarkeit.
Ein Beweis für.. die Sichtbarkeit der anderen Menschen.
Ein Beweis für.. die Unsichtbarkeit ihrer Augen, ihrer Pupillen.
Unsichtbarkeit durch Unverständnis. Etwas, das wir nicht sehen, verstehen wir nicht. Etwas, das wir nicht verstehen, sehen wir nicht..
Unsichtbarkeit
der Seele.
Denn das Gespür ist tot. Schon, lang.

Niemand, sieht sich.
Wie können wir andere Menschen wahrnehmen,
wenn wir uns doch selbst nicht erkennen. Man sagt es immer leicht.
Man liebt. Man liebt nicht, liebt man sich nicht selbst.
Geschwafel!
Geschwafel von Goethe und Schiller!
Geschwafel von Bunte-Magazin Romantik!
Wer sich nicht sieht, der sieht auch sonst niemanden. Das.. ist alles.

Milan Pawlowski

Dutzende Ideen wurden über die Jahre verworfen. Eine innovative Kurzfilm-Serie. Fernsehstaffeln zur Unterhaltung. Entertainment das sich verkauft, mit einer Priese Kunst und schönen Bildern. Ein Openmovie Projekt. Die Verherrlichung der gesamten Nobudget Szene. Roberto Rodriguez als Held und immer ihm hinterher. Ein Film, ein Pilotfilm. Aufblick zu Größerem, das kommen mag. Ein großes Projekt. Ich wusste instinktiv, dass es Endland eines Tages geben würde. Wie genau es ausschauen sollte, aber nicht. Zufrieden, war ich nie damit und mit keiner Idee.

Schließlich entdeckte ich, die Aussage war egal, und auch ohne Aussage, die Stimmung, die Atmosphäre, all das was mir wichtig war, hinfällig. Es sollte nur groß sein. Und das machte mir Angst. Denn solch einem Problem stand ich in meiner eigenen Kunst noch nie gegenüber.

Wir haben nun den 6. April 2008. Ich habe in den letzten Monaten vieles geändert, was mein Verständnis von Kunst und wohl auch der Welt angeht. So entschloss ich mich alle Drehbücher zu verwerfen und mir erst einmal zu überlegen, was Endzeit eigentlich bedeutet:

Endzeit ist das Ende der Zeit oder die Zeit am Ende der Welt. All das da Gewesene, das Sein, das uns Gewohnte ist fort. Die Unendlichkeit besiegt. Sogar die Welt, die Mutter Erde, liegt im Sterben. Sie bäumt sich ein letztes Mal auf und entfaltet auf einen Schlag all ihre Kreativität. Erklärt wird Mystik und Wahnsinn mit Mutation und wirren unwahrscheinlichen Pflanzen und Lebewesen. Aller Krieg der Welt, Gesellschaften, Staatsformen, ja sogar Anarchie, vergessen. Da das was die Menschheit zugrunde gerichtet hat, längst schon zu lange her ist. Ich mochte sie schon immer, diese Atmosphäre. Sie hat etwas abenteuerliches, magisches, etwas Schönes in der ganzen Düsternis. Aber ich erkannte, dass all die Pläne, die ich hatte, respektlos waren, gegenüber meiner Erkenntnis, meiner Ideen und auch genau dieser Neigung, zu einer verlassenen, schlafenden und hoffentlich träumenden Welt.

Und mit einem leichten, aber doch nur kurz andauernden, schlechten Gewissen, denn viele Versprechungen einer großartigen Entertainment-Schlacht brach ich damit, verstand ich:

Endzeit bedeutet Ruhe und Stillstand.

Ein apathischer Frieden. Durch Fehlen von Hass und Liebe. Durch das fehlen von allem. Durch das nicht Vorhandensein des Geists der Menschen.

Je länger eine Geschichte dauert, die in der Endzeit stattfindet, desto weniger spielt sie wirklich in dieser Zeit. Umso umfangreicher die Welt am Ende der Zeit beschrieben wird, desto mehr ist sie wieder eine Welt mit einem Anfang, einer Hoffnung und.. Unendlichkeit.

Dies, ist ein toter Kontinent.

viaÜberlegungen zum Thema Endzeit | Endland.

Und lächelnd geh ich Heim.
Zähle die Tränen, die wie Steine auf meinem Rücken liegen.
Und strahle den Himmel an
ohne Sonne
ohne Schmerz.
Nur die Traurigkeit der Welt trägt mich.
Und meine Liebe schlug mit schweren Steinen meine Flügel.
Nun lieg ich da und blute.
Mit einem großen Berg auf meinen Schultern.
Doch seh ich noch die Welt um mich
obwohl mein Blick von Fels versperrt.
Ich hab mich eingegraben.
Hab eine tiefe Kule in den Stein geschlagen
und obenauf mein Leib mit Fels bedeckt.
Und dennoch ist es endlich an der Zeit.
Den Schritt nach vorn,
den Flügelschlag,
den Akt zu tun,
der mich rein fliegen lässt hier über diese Szenerie.
Und trotz die Erde mich noch immer fest umgibt
über sie fort zu schweben
und Stein für Stein
ja sacht und lahm
und schließlich mit geballter Kraft den Rest samt einem Streich hinfort zu schlagen
und ohne Müh und Not
so stolz zu stehn
wie längst im Herzen Stolze lebt.

“Du musst fliegen lernen, dann ist alles gut.”

Dank euch ihr gnadenvollen Träger ohne Farbe.
Danke auch jenen, die sie gleichso tragen.
Mitleid zu jener ganzen Menschenheit,
die ich so lieb und deshalb traurig hass.
Es tut mir leid, ganz väterlich, ganz brüderlich.
Und doch.. ist es mir gleich…